Misiva (I)

11 de enero

no importa el año,

importa el mensaje.

 ¿Por qué el cielo es tan cruel, 

y por qué no ha decidido estallar 

en mil centellas un día como hoy?

Es once, maldita sea.

Es una relación amor-odio,

como la noche y el día,

como mis dientes solían serlo mientras

mordisqueaban esos labios;

y ahora por qué me siento

cubierta de nubes

que descienden,

y sólo buscan ennegrecer

ese precioso azul.

Fui Gilda,

sin vestir de negro,

sin que fuera 1947,

sin tener ese glamour,

sin lanzar un guante al aire,

sin culpar de nada a Mame;

sólo me llevé la bofetada.

Y te aseguro 

que una física habría

sido menos dolorosa.

No quiero acordarme 

de esa efímera serendipia

pero es once de enero,

y el cielo brilla

como aquél dichoso día.

Cuestión de segundos

una sola mirada,

y hasta el más frío invierno

se estremeció.

Lo que daría otra vez

por revivir aquello.

Aunque vuelva a estar 

jodida y radiante,

porque sigo estándolo.

Que Benedetti me perdone.