L'esprit de l'escalier (vía @Arzuken).

Te fallé (supongo), quiero decir: te enseñaron a pensar así.
He aquí mi victoria, aunque ambos huimos
y en su día me sentí vencido.
Tú.
Víctima de tus putas expectativas
criterios
opiniones
prejuicios
planes
cuentos
y utopías que no creías hasta que me tocó el premio por visitante nºX.
- me habría quedado, joder. Incluso a kilómetros de ti. Aunque siempre pensé que la distancia es la vía fácil.-
Esa lluvia de morteros,  cada disparo silbando
al son del peroperoperoperopero.
[Recargando]
¿Sabes?
No te pedía unas medidas de escándalo
- y las tenías-.
No buscaba una sonrisa demoledora
-y fue K.O. al primer round con ese diente torcido-.
Poco me habría importado sacarte dos cabezas
- y te reíste de Babel y Etementaki-.
Solo tu lengua resultó ser tan afilada como tu ingenio.
No vacié bolsillos, no quemé rueda
ni mis pies por la Fortaleza Roja
para hacer escala en tus lunares con la lengua
y desaparecer.
Pero primó la presión social, las prisas y el pedir la Luna
sin saber qué hacer con ella.
No hubo fuerza para sostener lo nuestro, descarriló.
Fuiste de cristal, princesa
y a mí siempre me gustó andar descalzo.

Necesitas (vía @Arzuken)

Necesitas a alguien
Que
A sabiendas de los riesgos
Te necesite
Que vea el destrozo
Y se siente a unir pedazos
Sin temor a romperse
Ni a compartir los suyos
Ya te has cansado
De tu sonrisa y su orgullo
De bañarte en lágrimas secas
De fachadas
Evasivas
Buscar en el pasado
De aferrarte a quien abrió heridas
Con tal de seguir sintiendo
Necesitas a alguien
Que no sepa hablar
De amor
Que no sepa escribir
Sobre la vida
Porque las mejores historias
No se cuentan
Se sienten
No sé tú
Me fío de Wilde
Me voy a sentar en la vía
Hasta que detenga tu tren
Y me monte(s)

El amor está hasta la polla de vosotros (vía @Arzuken)

Estoy harto de la poesía,

estoy harto de los poetas.

De blogs

y vuestras tetas,

que tiran, tiran y tiran

más que el talento de

los cuatro mataos que leo,

entiendo y compadezco.

Porque hay sangre en sus letras

y su historia destila sufrimiento.

En fin,

que el marco vende más

que la obra y si algo os sobra

son esos aires de grandeza

cogidos con pinzas por

el poder que os otorga leer

a cuatro autores contracorriente,

y sin ellos todos esos desaires

al resto zozobran.

Cansado de que seáis 

víctimas del victimismo

- valga la redundancia-

de vuestro personaje

¡Aunque total! Con tal de vender

no hay que escatimar

en extravagancias.

Siempre hay algo más allá

de donde se mira,¡pero nada!

Parece que la poesía

(para desgracia de los que viven

hoy día) sólo sabe de estaciones

- coño, me cago en la puta primavera – 

de la zona cero que tendréis

de por vida en el pecho (y sigue latiendo)

y de huracanes en esos pasos

con tanto peso de quienquiera 

que os dejase idiotas con una mentira

y dos besos.

No es nada nuevo afirmar

que cuando algo queda al alcance de todos,

como mínimo pierde valor y

como máximo queda infecto.

Aquí aún queda gente sincera,

a la que le importa tres puñetas

ser leídos sólo por amigos,

no a todos les verás triunfando

ni perdidos entre fuegos que hielan

y a la mierda mando yo el oxímoron. 

Pero nunca le faltará a una línea suya

pasión.

La poesía es mucho más que amor

y el amor está hasta la polla

de vosotros.