Sobremesa.

Un sorbo largo,

tinta, papel;

le hace falta azúcar,

tachones, correcciones. 

Hoy el mar es dulce,

el sol se hiela, 

el cielo se agrieta,

y llueve fuego;

 quizá sea un sueño,

quién sabe,

o más bien una pesadilla. 

Pero sólo tengo claro,

que no me queda café,

y me ha sabido amargo. 

Que aún me queda

mucha tarde

y mucha poesía por delante.

Es que tengo la misma sensación,

al mirar al cielo,

y el sol se sumerge en el horizonte;

la misma que

cuando tus manos se deslizan 

de mis manos,

las acaricias,

justo antes de despedirnos. 

Por eso,

la ausencia me arropa

con un manto frío,

y la timidez me arrastra;

porque soy Ícaro,

 no sé jugármela,

mis alas no arden

y temo caerme

más que nada en el mundo.

¿Y esto es vida? 

Sí. No.

No.

Quién sabe.

No me queda café.

Definitivamente, no,

no es vida.