Nocturno V

Es triste que ya no tenga el mismo color de antes.

Que mis ojos no brillen igual, y que te pierda.

Porque te estoy perdiendo.

Houston, tenemos un problema:

He sido una idiota de pies a cabeza,

por tanta puta duda que me invadía

–y, qué diablos, sigo con ellas–.

Siendo plenamente consciente

del  jardín en el que estaba introduciéndome.

Un laberinto sin salida, con una advertencia

en letreros de neón azul:

"Está suelto el minotauro";

y no, no soy Teseo.

Te la estás jugando. Estás en la cuerda floja.

Son pensamientos que me abordan

un día, otro, y otro también.

Pero ya qué más da, si esto es terminal.

Es el fin del otoño, son los últimos latidos

de un agonizante sedado.

Pido mi última voluntad como moribunda.

Sólo pido boli, papel, teclas:

lo que sea, no discrimino.

Y menos en últimas confesiones:

Me perdí entre tanta habladuría

y tanta puta palabra que arrastra el viento;

pero chico, lo has conseguido.

Me has ganado por completo, y he perdido.

Y pierdo cada vez que te busco, porque no te encuentro.

Porque te he buscado y he perdido el tiempo.
He  hecho trasbordos, viajes sin sentido.

He cruzado muchedumbres a contracorriente.

He escalado con el viento de cara,

y he luchado en batallas en las que sabía que iba a perder.

Probablemente haya traicionado confianzas

de gente aún inconsciente.

Es perder un doble o nada,

 y aún estoy pensando si terminar la jugada

o retirarme a tiempo y salir indemne.

Sigo pensándomelo. 

He perdido.

Y pierdo cada vez que creo que te voy a encontrar.

Porque te sigo buscando hasta en el fondo de cualquier copa,

servida en cualquier local de mala muerte,

pagada por un pobre idiota que ha tenido la suerte (creo) de encontrarme

aburrida de esperarte –más bien de esperarme–;

un pobre idiota del cual ni quiero recordar ni conocer,

y espero que sea recíproco conmigo.

Y cuando acabemos en una vulgar cama

pienso ponerle tu cara y gritarle al oído tu nombre.

Hasta dejarle sordo. Hasta que tú me oigas.

Pero qué más da, si total, él no se va a acordar.

Y ojalá yo tampoco.

¿Es esto cruel?

Qué más da. No he venido a complacer a nadie.

Estamos hechos para serlo.
Y para jodernos la vida, 

si es que no nos jode ella antes.

Nocturno IV.

Pensé

que iba a ser un buen día,

porque desde buena mañana me había encontrado a la bamba

sin coñoneta,

y después,

traspiés tras traspiés,

un violinista callejero

tocaba el canon, mirándome fijamente,

como si supiera la clase de sueños

que había tenido esa noche.

Y es que me acuerdo

de cada puta estación

que no piso, pero que atravieso;

de las miradas colisionando,

de cada beso que me he perdido,

de cada suspiro que quiero robarte,

y cada jadeo, y cada gemido.

Que te quiero ver suplicante,

 y suplicarte yo a ti;

boquear, rogarte a gritos mudos

un puto beso, sólo eso. 

Sólo un beso.

  

Y ahora sólo estoy dando vueltas;

entre las sábanas y entre las páginas,

entre la tinta y la locura,

y tengo ojeras, pero tú no.

Qué putas y solitarias son las noches sin ti,

tan frías que hasta las estrellas se hielan,

e imagínate yo, temblando, tiritando;

haciendo un par de versos tontos,

para desahogar un poco este alma turbulenta.

Qué puta es la noche;

pero más puta es aún la ausencia.

Nocturno III.

Siempre quise

gritar a los cuatro vientos

que vive la poesía.

Que vive en ti,

que vive en mí, 

que sólo un susurro tuyo

tiene más poesía

que cualquier lograda antología.

Que si el batir de una mariposa

despierta huracanes,

no quieras saber

lo que despiertan las musas,

a las tres de la madrugada

una noche de verano.

 

Siempre quise

exponer mi alma

a través de una poesía.

 

Sí, esas tonterías,

que se quieren decir,

que se podrían escribir,

pero que al final se callan

como la puta más barata;

y oye, qué cosas,

y qué de gilipolleces

puedo soltar de vez en cuando.

Borracha de euforia,

sí, sintiendo cómo se

enciende mi boca,

pero sólo es el alcohol;

o tal vez tu ausencia,

tu recuerdo,

quien me enciende;

pero la noche es larga,

y las ojeras

más oscuras que la noche.

Siempre quise

susurrarte al oído

que eres poesía.

Eres poesía.

Eres poesía.

Eres la poesía 

más jodidamente 

complicada de exponer.

Y qué orgullosa me siento

de gritarlo a los cuatro vientos.

Porque, ¿si fuese fácil

qué alimento produciría 

para mi alma?

Un hueco extraño,

y poco más.

 

Siempre quise

escribir poesía

directamente de tus labios.

Y no me ubico,

sólo escucho

nuestra banda sonora,

sólo miro

el cielo estrellado,

las estelas ardiendo;

chico, yo también ardo

con el simple roce

de tus dedos.

 

 Porque no eres Pachelbel,

ni Chopin, ni Bach,

ni Debussy, ni Liszt,

ni Mozart, ni Schubert,

ni toda esa retahíla de pianistas

de renombre,

pero compones música

con un solo susurro

y con tus besos

resonando en mi espalda.