Nocturno IV.

Pensé

que iba a ser un buen día,

porque desde buena mañana me había encontrado a la bamba

sin coñoneta,

y después,

traspiés tras traspiés,

un violinista callejero

tocaba el canon, mirándome fijamente,

como si supiera la clase de sueños

que había tenido esa noche.

Y es que me acuerdo

de cada puta estación

que no piso, pero que atravieso;

de las miradas colisionando,

de cada beso que me he perdido,

de cada suspiro que quiero robarte,

y cada jadeo, y cada gemido.

Que te quiero ver suplicante,

 y suplicarte yo a ti;

boquear, rogarte a gritos mudos

un puto beso, sólo eso. 

Sólo un beso.

  

Y ahora sólo estoy dando vueltas;

entre las sábanas y entre las páginas,

entre la tinta y la locura,

y tengo ojeras, pero tú no.

Qué putas y solitarias son las noches sin ti,

tan frías que hasta las estrellas se hielan,

e imagínate yo, temblando, tiritando;

haciendo un par de versos tontos,

para desahogar un poco este alma turbulenta.

Qué puta es la noche;

pero más puta es aún la ausencia.