Nocturno II.

Hay miradas

que desgastan,

que devastan,

que detestan

que desvelan,

que desnudan.

Y sin embargo,

no creo que fuese capaz

de sentir lo mismo

con otros ojos.

Y otras manos, 

otros labios, 

otros brazos,

otra voz;

no gracias.

No quiero escuchar otros gemidos

que no salgan de tu boca,

a excepción de los míos.

Ni tampoco arañar otra espalda,

y fíjate tú, 

no me quedan uñas.

Porque no sería lo mismo

si otros labios pronunciasen

que mi ombligo

es tu rincón favorito de Madrid;

ni que volasen por mi vientre

como mariposas sin rumbo fijo,

que con el suave batir de sus alas

a mí me provocan huracanes. 

No sería lo mismo.

Nocturno {VIII/VIII} / I.

Y miraba tras la ventana,

anhelando el otoño,

oteando el cielo de verano,

desde una ciudad

que perdió la magia

hace mucho tiempo.

Olisqueando el ambiente,

sin hierba mojada,

sin el romper de las olas,

aire pastoso de ciudad.

Estúpido estupor del estío,

consigues drenar mis ganas;

y sólo me sumerjo 

en mares de tinta. 

Ya es noche cerrada

e inundada de silencio.

Y cómo echo de menos

romperlo a gritos. 

Que vengas a mis espaldas,

silencioso, cual sombra;

tapándome los ojos

con una sola mano.

Susurrándome al oído 

que esta noche

no íbamos a dejar 

una sola estrella por descubrir

y ni un sólo lunar por besar.

Y me limito a mirarlas,

y respectivamente a ti,

que no sé qué me deslumbra más,

si tus ojos o ellas,

que al parecer brillan por ti.

Pero hoy sólo quiero jugar

a que tú eres Debussy

y mi columna es un piano.

Que soy blanca, como la luna,

y sólo tú sabes captar

mi resplandor.